Мысль.

О прекрасном и вечном всем хочется.
Это да!
Но за ширмой лишь мрак одиночества.
Как-то так.
Каждый воин в душе по наитию,
Говорят.
Только хватит ль вина исцелить его,
От него.
Вот и вертится жизнь по талии:
Хулахуп.
Приближаясь к концу мироздания,
Все мы тут.
То в стихах, то в прозе забвения,
Для души.
Вечный мир с целью на исцеление,
Покажи!
И уже по прямой до тональности,
Ля Минор.
Не прозреют глаза в реальности,
Это сон.
Лишь секунда для искушение,
Может быть.
И в капкане на отчуждение,
Прожил жизнь.

Эх, Джаз!

Эх, Джаз! Они поработили нас.
В пространстве нашей тональности,
Запущенной в минор той реальности,
Где мы все на грани Форсайтов стоим.
Для понимания безысходности,
Нам не нужно чувствовать тонкости.
Не нужно, или не стоит.
Ведь обо всем по порядку. В стойле!
Там нет веселья за ширмой,
Но грустить в целом тоже ведь нет причины.
Пусть каждый крутит свой хулахуп,
Понимания человечности.
Из потока дурных, бескорыстных слов,
Безвозмездно канутых в вечности.
Опрокинутых в смуту дегтя,
И в тележку вместе с банкой сгущенки!
Примеряя их платья казенные,
Протирая цель страстно до дыр.
От никчемности лезем все выше:
Вниз. По лестнице безразличия!